Cómo un suspiro antes de morir,
cómo una palabra antes de partir,
cómo un loco antes que la cordura lo atrape.
Así voy peregrinando por el mundo.
Trato desesperadamente de encontrar mi lugar,
mi eje , mi centro.
Cómo una marioneta sin titiritero,
Cómo un albañil sin obra,
cómo una campana que no suena,
esparzo mis restos de modista.
Son un barco a la deriva,
buscando un puerto en medio del mar.
Un huracán en medio de la ciudad.
Un escaparate sin tienda.
Un hueco sin pared.
La crisálida desierta .
El fulgor de la piel.
Quién secuestro mis buenos recuerdos?
Quién masacró mis esperanzas?
Quién deshoja cada uno de mis buenos momentos?.
25/05/2012
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